JACQUELINE FELICE DE ALMANIA

(1280 – Siglo XIV)

Aunque mi apellido evoca tierras lejanas, nací en la ciudad de Florencia, en Italia, en el seno de una prominente familia de origen judío. Viví y ejercí en el París del siglo XIV, una ciudad vibrante pero cerrada a las mujeres en el saber oficial. Aunque pertenecía a la nobleza y me llamaban «Domina» o «Nobilis mulier», mi verdadera vocación no fue el protocolo, sino el arte de curar.

En mis tiempos, la medicina se volvía un monopolio de los hombres en las universidades. Aprendí mi oficio de forma empírica, observando el pulso, examinando la orina y palpando los cuerpos con el rigor que ellos decían poseer, pero que yo aplicaba con éxito real. Atendía a todos por igual: desde gentes humildes hasta figuras de la iglesia, como fray Odo de Cormessay, un hermano del hospital que sanó bajo mis cuidados cuando los grandes maestros lo daban por perdido. Mi política era clara: si no lograba curar, no pedía pago alguno.
Mi mayor fortaleza era defender la decencia de las mujeres. Sostenía que era preferible que una experta conocedora de los «secretos de la naturaleza femenina» examinara a una mujer antes que un médico varón, por cuya vergüenza muchas preferían morir antes que ser reconocidas. Lamentablemente, mi éxito despertó la envidia de los médicos de la Facultad de Medicina. En 1322, me llevaron a juicio acusándome de practicar la medicina de forma «ilícita» e «ignorante» solo porque no tenía un título universitario que ellos mismos me impedían obtener.

MARGARET ANNE BULKLEY

(1789 – 1865)

Me llamo Margaret Anne Bulkley. Nací en 1789, en Cork, Irlanda, en una época en la que el mundo dictaba que mi único camino era ser madre o institutriz. Sin embargo, mi mente era inquieta y ambiciosa, y mi deseo de sanar era más fuerte que cualquier ley social.

En mis tiempos, las mujeres teníamos prohibido el acceso a las facultades de medicina en Gran Bretaña. Ante la pobreza y la falta de opciones, tomé una decisión radical en 1809: asumí la identidad de mi difunto tío y me convertí en James Barry. Con ropa de hombre y suelas elevadas para ganar estatura, partí hacia Edimburgo para estudiar lo que amaba.

Logré licenciarme como médico en 1812, siendo la primera mujer en obtener tal grado en el Reino Unido, aunque nadie lo sospechaba. Serví en el ejército británico durante casi medio siglo, desde Sudáfrica hasta Canadá. Mi mayor orgullo clínico ocurrió en 1826, en Ciudad del Cabo, donde realicé la primera cesárea documentada del imperio en la que sobrevivieron tanto la madre como el hijo. Mi obsesión por la higiene y el trato humano a prisioneros y esclavizados salvó miles de vidas, a menudo enfrentándome violentamente a la burocracia militar.

KATHARINE WRIGHT (1874 – 1929)

Nací en Dayton, Ohio. Aunque la historia suele recordar solo a mis hermanos Wilbur y Orville como los «padres de la aviación», yo fui la pieza invisible que mantuvo su sueño en el aire. En mis tiempos, el destino de una mujer estaba marcado por el cuidado de los demás. A los quince años, tras la muerte de mi madre, tuve que asumir la gestión total de nuestro hogar mientras mi padre viajaba por su trabajo en la iglesia. Sin embargo, yo ansiaba una vida propia.

Fui la única de los cinco hermanos que obtuvo un título universitario, graduándome en el progresista Oberlin College en 1898. Me convertí en profesora de latín y griego, pero mi destino estaba unido al genio de mis hermanos. Mientras ellos experimentaban en Kitty Hawk, yo dirigía su negocio de bicicletas, pagaba las facturas y gestionaba su correspondencia científica. Wilbur y Orville eran brillantes mecánicos, pero extremadamente tímidos y socialmente torpes. Yo aporté el «pegamento social» que necesitaban para triunfar.

En 1908, cuando Orville sufrió un terrible accidente que casi le cuesta la vida, dejé mi trabajo para cuidarlo día y noche; los médicos dijeron que sin mi atención no habría sobrevivido. En 1909, los acompañé a Europa. Allí me convertí en una celebridad internacional. Mientras ellos volaban, yo «cortejaba» a reyes y dignatarios, aprendí francés para negociar por ellos y me convertí en directora ejecutiva de facto de la Wright Company. Los tres fuimos galardonados con la Legión de Honor en Francia, siendo yo una de las pocas mujeres estadounidenses en recibirla. Incluso me atreveí a subir al cielo, convirtiéndome en una de las primeras mujeres de la historia en volar en un aeroplano.

AMELIA MARY EARHART

(1897 – 1937)

Nací en Atchison, Kansas, en el seno de una familia donde mi abuelo era un destacado juez. Desde niña fui inquieta y audaz: me gustaba trepar árboles, deslizarme en trineo y coleccionar recortes de periódicos sobre mujeres que sobresalían en actividades tradicionalmente masculinas.

En mis tiempos, la aviación era un mundo de hombres, pero mi vida cambió tras servir como ayudante de enfermería en la Primera Guerra Mundial, donde quedé fascinada por las historias de los pilotos heridos. En 1920, realicé mi primer vuelo sobre Los Ángeles y supe de inmediato que tenía que que mi destino era volar. Con esfuerzo, logré comprar mi primer aeroplano, al que llamé «el Canario», y obtuve mi licencia de piloto en 1923, siendo la decimosexta mujer en el mundo en recibirla.

Mi fama despegó en 1928 cuando me convertí en la primera mujer en cruzar el Atlántico como pasajera, lo que me valió el apodo de «Lady Lindy» por mi parecido con Charles Lindbergh. Sin embargo, yo quería demostrar que las mujeres no éramos solo «equipaje», así que en 1932 cumplí mi sueño de ser la primera mujer en cruzar el Atlántico en un vuelo solitario sin escalas. Por esta hazaña, recibí la Cruz de Vuelo Distinguido. Pero no solo me importaba volar; luché incansablemente por la igualdad de derechos. Fui fundadora y primera presidenta de The Ninety-Nines, una organización de mujeres pilotos, y trabajé en la Universidad de Purdue como consejera de carreras para mujeres estudiantes, impulsando su presencia en la ingeniería. También fui miembro activo del National Woman’s Party y defensora de la Enmienda de Igualdad de Derechos.

AUGUSTA ADA BYRON (1815 – 1852)

Me llamo Augusta Ada Byron, aunque el mundo me recuerda como Ada Lovelace. Nací en Londres en el seno de una familia noble. Fui la única hija legítima del famoso poeta Lord Byron y de la matemática Annabella Milbanke. Mi madre, a quien mi padre llamaba la «princesa de los paralelogramos», se aseguró de que recibiera una estricta educación científica y matemática para alejarme del temperamento tormentoso de mi progenitor.

En mis tiempos, la sociedad era profundamente patriarcal; las mujeres éramos consideradas meras observadoras y se nos negaba el acceso a universidades y bibliotecas. Tuve la suerte de contar con el apoyo de mi marido, William King, quien copiaba artículos para mí en las bibliotecas donde yo tenía prohibida la entrada.

Gracias a mi talento, fui instruida por mentes brillantes como Mary Somerville y el lógico Augustus De Morgan. A los diecisiete años conocí a Charles Babbage y quedé fascinada por sus ideas sobre máquinas de calcular. Mi gran contribución a la humanidad ocurrió en 1843, cuando traduje un artículo sobre la Máquina Analítica de Babbage y le añadí mis propias «Notas», que resultaron ser tres veces más largas que el texto original. En mi famosa «Nota G», describí un algoritmo paso a paso para calcular los números de Bernoulli, lo que me convirtió en la primera programadora de computadoras de la historia.

CECILIA BÖHL DE FABER

(1796 – 1877)

Me llamo Cecilia Böhl de Faber y Larrea, aunque el mundo entero me conoció bajo el seudónimo masculino de Fernán Caballero. Nací en Suiza y crecí entre Alemania y España, en el seno de una familia culta; mi padre era un cónsul alemán que amaba la literatura española y mi madre una apasionada escritora gaditana.

En mis tiempos, la vida de una mujer debía ser «oscura y secreta». Yo creía firmemente que a una señora le adornaba más la aguja que la pluma, y por eso oculté mi identidad durante años. Me daba pavor la publicidad; sentía que mostrar mis pensamientos íntimos al público era una profanación. Para evitar la «vergüenza pública», troqué mis faldas de Cecilia por los castizos calzones de Fernán Caballero, nombre de un pueblo manchego que me gustaba por su sabor antiguo.